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. Quién recuerda los sueños que anidaron en la recámara de aquel cañón de sílabas contadas? Quién los comparte con el buen poeta que las cargaba? Quién sustenta su nombre, o su origen? Quién, su dolor? (la poesía así concebida no es siquiera un arma contra el olvido; nada en la nada) Espíritu y materia, tiempo interior y tiempo histórico, dos substancias fundidas en una misma y única Substancia. Entre el juego y el grito, puestos a elegir, preferimos el grito.

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De los muchos caminos con que un hombre cuenta para escapar del apaciguamiento, éstos son seguramente los tres más importantes: la incondicionalidad de la lucha, el rescate de los muertos y la distorsión de la lengua. En su dimensión política, son tres formas espléndidas de encarnar la resistencia, junto a los otros hombres y mujeres de su tiempo.

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Éramos tres los que jugábamos en la arena,las gaviotas planeaban sobre nuestras cabezas.El sol nos recordaba que era el mes de agosto,un perro ladraba mientras su amose hundía en la espuma azul,nosotros construíamos castillosentre el mar azul y la arena blanca.

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A veces los corazones crujen como las hojas del otoño, porque el tiempo pasa y la inocencia de los seres se convierte en nostalgia de otro espacio. Pero toda hojarasca resurge a la vida y palpita en los colores de la naturaleza. Vemos cómo se difumina el niño, despertándose a la vida, mientras ve desmenuzar sus huellas al ritmo del oleaje.

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A vosotros oh príncipes vencidosArcángeles del hambre y la penuriaOs traigo estos versos antiguosDe tierra y de salivaY de música y de panA vosotros os cantan y son vuestrosA vosotros pertenecen y son vuestrosDe vosotros salieron y a vosotrosComo el fuego hasta el fuego han de volver.

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MIRADAS PERDIDAS ENTRE BALDOSASDos seres diferentes. Dos cuerpos entre basura en las letrinas del water de caballeros. Ella le mira. Él la mira. Se miran. Se contemplan. Odio y pasión incomprensible. Él y ella se miran. Los dos chillan. Él sangra por el costado donde ella le ha incado sus dientes. Voraz bocado bien dirigido en defensa de sus crías paridas entre baldosas.Ella huye por las letrinas hasta la tierra, agua sucia, cagadas, miseria miserable, fiebre, enfermedades, abortos, meados y mentiras del bienestar social. En un retrete del Metro un hombre y una rata se miran. Dos seres opuestos, dos sexos. Los dos chillan. Ella defendiéndose insaciable, él de dolor. Miradas ya gélidas, perdidas.

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La historia comienza en Leiden, Holanda, en mayo de 1940, en los albores de la ocupación nazi. Santiago, un prófugo irlandés, deberá enfrentar una vez más a todos los ejércitos, los reales, los imaginarios, los propios y ajenos... a la soledad y a sus propios demonios. Santiago decide deshacerse de todos los objetos que podían poner en riesgo a su familia, aunque al hacerlo también se desprende de sus recuerdos, su pasado y todas las cosas que amarraban a su pobre memoria a lo que se había prometido jamás olvidar. Santiago es un superviviente; un hombre despojado de su propio destino al que la vida ha ido colocando, consistentemente, en los peores sitios, en los peores momentos.En definitiva, Santiago es un viaje exterior al lugar más recóndito del planeta, y un viaje interior a la real esencia del ser humano.

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Este libro es un relato fragmentario a través del cual su protagonista, el señor Viñas, un hombre culto de edad avanzada, repasa su vida pasada con su esposa Rosalina y su hija Ana. La novela se centra en el envejecimiento, uno de los temas a los que el hombre contemporáneo se enfrenta con más horror que certidumbre. La vejez y la muerte se sitúan hoy en día al margen del vitalismo individual y a menudo las clínicas de cirugía estética, con sus liposucciones e injertos de bontax, las dietas de antioxidantes y los fármacos como el viagra no son sino maneras cotidianas de exorcizar el destino insobornable de todo ser humano al que más tarde o más temprano todos tenemos que enfrentarnos. Este Diario de un viejo terminal pone al desnudo esos y otros miedos que forman parte de la vida, sobre todo la de aquellos quizá no tan afortunados como para haber alcanzado el límite cronológico de los ochenta y tantos, cuando la experiencia vivida se amontona heterogéneamente, muchas veces sin la sinta

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Durante el mes de noviembre del año 2003, la prensa mundial se hizo eco de la noticia de la exhumaciónde los que se creían, y confirmaron más tarde de manera casi definitiva, eran los restos mortales del poeta italiano Francesco Petrarca, fallecido en el año 1374.El director del equipo forense que realizó el proyecto era el especialista en anatomía patológica Vito Terribile.

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Crezco en extenso: horizontal y vertical. De izquierda a derecha. De Arriba abajo. No en una hoja en blanco. Ni en un muro. Sino en tres dimensiones. Buscando siempre el calor que deshabilita el miedo y la ferocidad que nace de las tripas del miedo. No soy cartografiable. Nadie cabe en un mapa.

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Descripción: 21x15 cm .Encuadernacion:Rustica.Colección: Narrativa,M-94EL SOL DE NOCHEElla es de esa gente que fuma en las cuestas, que se bebe un litro de coca-cola de un trago, que sonríe cuando la expulsan de clase y se tira vestida a la piscina, ella es la amiga-vendaval, ésa que te arrastra y te asusta, que adoras y temes, que te dice ven y sabes que algo va a pasar.?Ven ?me dice.Y voy, esta vez a la fiesta que hace Pablo, porque sus padres se han ido, y cuando llegamos todos nos saludan y nos ofrecen porros y la música sube de volumen, y ella grita y salta, y dice esto es guay, qué de puta madre, y tira de mi brazo y lo sacude al ritmo del chunda chunda, y me hace sentir que bailo bien, pero luego me suelta y el ritmo se me escapa y cuando me vuelvo a buscarla no está, pregunto por ella y está en el baño, preparando una sangría en un barreño, remueve con el brazo el vino, la fruta, el hielo que los demás van echando y luego saca la mano y me mete los dedos e

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La mística de la picaresca. La picaresca de la mística... Al leer el nuevo libro de Maurilio de Miguel se confirma la impresión que tuve de su lírica hace ya un cuarto de siglo, época en la que nos conocimos. Entonces y ahora me daba y se mantiene la impresión de estar ante una voz que oscila entre el Arcipreste de Hita y San Juan de la Cruz, sin poder delimitar con claridad la voz mística de la picaresca, la voz picaresca de la mística. También popular y cultista, a partes iguales, acaso las dos voces procedan de una misma garganta: la garganta desengañada del mejor barroco español.Juan Carlos Marset (Premio Adonais de Poesía)Los atributos del amor se relacionan desde siempre al fuego y al viento. La pasión, la huida, la bocanada-huracán de sentimientos... Por eso los arcanos que el verso de Maurilio de Miguel plantea, viento y fuego en carne viva, suponen algo más que un tratado de psicología erótica. En la odisea de los amantes que este contundente libro brinda, la realidad de

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Hay miles de blogs, pero Fallera Cósmica sólo hay una. El de Marina Sanmartín, vivo desde agosto de 2009, es el claro ejemplo de cómo debe ser un buen cuaderno de bitácora digital. Compuesto por pequeños textos experienciales, encontramos en ellos referencias a la vida cotidiana, a aquellas cosas comunes a todos -la vista a través de una ventana; el recuerdo de un sueño; el de una persona lejana en el tiempo; los pensamientos que se deslizan mientras tomamos el primer café del día; el encuentro con los amigos en una terraza...-. Pedacitos de vida que identificamos como nuestros, expresados con una sencilla y adictiva prosa. Los lectores advierten un peculiar déjà vu, abierto a la reflexión personal sobre las rutinas vitales, marcadas por el acompañamiento de libros, películas, series de televisión y músicas que invaden los sentidos.El único defecto que le podíamos encontrar era el de no poder disfrutarlo impreso en forma de libro. Aquí lo tenemos. Un diario sin candado ni llave, par

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Cecilia Domínguez (La Orotava -Tenerife-, 1948) comienza su trayectoria literaria en 1977, con el poemario Porque somos de barro. Un primer libro que no lo incluyó en la antología Poemas (1981-1992). La autora, cuando se le pregunta cuál ha sido la razón de haberlo excluido, confiesa que el poemario "surge de una necesidad acuciante de expresar todo lo que, por aquel entonces, mi joven (será muy cursi decirlo?) corazón sentía en el pequeño y oscuro espacio - a pesar de momentos luminosos como el nacimiento de mis hijas- que me había asignado la vida, el destino o, quizá, yo misma". La poeta declara a ese libro demasiado sincero y espontáneo; dos calificativos que, a su entender, cuestionaban el buen hacer del poema.Por qué, entonces, sí aparece en esta antología de hoy? Pienso -responde Cecilia Domínguez- que he superado aquella especie de vanidad que me obligó a silenciarlo; o, a lo peor -continúa diciendo-, porque soy mucho más vanidosa, me decido a incluir algunos poemas en esta

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Encuadernación: RústicaTodas las personas tenemos sexo. Lo notamos en todo el cuerpo, pero sobre todo en algunas partes en especial. Son las partes de "la diferencia". Cuál es tu sexo? Si eres una niña o una chica, tu sexo es el femenino y tu signo es Si eres un niño o un chico, tu sexo es masculino y tu signo es Dónde están las diferencias? Mira el dibujo de una niña desnuda y un niño desnudo las notas? Por lo demas, las niñas y los niños, las mujeres y los hombres somos iguales, el sexo es lo unico diferente.

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Contando resistencias nace como un alivio, como un suspiro hondo que sube rápido desde los pies y sale por mi garganta, después de pegarle un buen grito al mundo que nos habita. Así es que vino este libro y así también camina: lento. Desafiando a las colas del super, a las agujas del reloj, a los bancos que te roban y a los que reclaman tu trasero, a los hombres superiores y a los gobiernos mediocres. A los globalizadores y al siroco que nos quema los ojos.Palabra más palabra para contar las desventuras y fortunas de unas cuantas resistencias. Acariciándolas para que fueran un trozo de vida y no un repliegue, un acorazarse para aguantar. Limpiándolas y poniéndolas bonitas, para demostrar que resistir es, sobre todo, crear. A los cuatro vientos, o a los ocho, o a los veinticinco, gritamos alto que el amor resiste a la rutina, a la atrapadora creencia de pensar que todo transcurrirá según lo previsto.Son cuentos rebeldes, de los que escogen su propio destino, sin interferencias,

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El calor de esa apretada noche de mayo había desvelado a la señora de Bastidas. Algunas contrariedades de su intensa vida social generaban ese enojoso malestar con más perturbaciones de lo que la elegancia aconsejaba. Por estar atravesando una etapa particularmente prolífica de su insomnio, había adquirido, desde hace algunas semanas, el inusual hábito de sentarse frente a la ventana para ver su pedacito de mundo mantener un orden secreto. Gustaba de contemplar la escena palpitante y misteriosa que deparaba la calle. El perro vagabundo, el viento atropellando bolsas, el vehículo sonámbulo, adquirían a esa hora dimensiones extraordinarias.El corazón le dio un tirón en el pecho ante un suceso que, por lejano a su cotidianidad, le resultó casi inverosímil. Con el sibilino sigilo de los gatos, una misteriosa sombra acababa de atravesar la verja de la casa. Su reacción natural fue -por supuesto- despertar a su esposo; pero no lograba articular palabra. Presionó con fuerza su boca

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