Description
Ahora que es demasiado tarde para todo
contemplemos qué ha sido nuestra vida:
colección de mentiras alentadas
por la luz de quinqué de los fracasos,
manos disueltas en domingos fúnebres,
barniz de la tristeza ardiendo en los tabiques
de oscuros mediodías, uñas rotas del gozo
en los suelos mentales del deseo.
Qué hemos sido, truncados
exploradores de marchitas sendas
que se estrellaban en espejos sin respuestas.
Aquí en el Belvedere, bajo el relámpago conciso
del miedo, recordemos los gestos disecados
que nos sostienen todavía,
contemplemos el antiguo temblor del firmamento,
en paz con la astillas de los seres
que no pudimos alcanzar a ser.
Digamos que valió la pena el tránsito
aunque no ahorramos futuro suficiente,
y escuchemos los himnos que el silencio
fragua en las fondas subterráneas
del corazón, con su elocuente idioma
erguido en la conciencia del olvido,
que nos obliga a conformarnos con saber
que mereció la
